Uma carta para os dias de frio

Não precisa me levar tão a sério, apenas se leve mais a sério

Não tem assim tanto mistério, sem precisar ser estéril

Como contágio venéreo, ou um sorriso sincero

Irradiar confiança, tecer nos fios da esperança

A doce inocência de uma criança

Já perdida, em um caminho só de ida

Já vai indo, percorrendo, se esvaindo

Esconde na malícia proposital sua própria sorte

Joga ao vento, sobre o leito de morte, todo tipo de merda

Que aduba e atribui vida ao corte do seu coração

Feridas na sua alma que nem mesmo meus beijos irão curar

Sorrisos amarelos que minha boca não poderá evitar

Meio-termo

Tento entender o exato limite entre a seriedade e o descompromisso.

A linha tênue, o rio de águas calmas que divide dois extremos.

O desleixo permissivo do desassossego absoluto.

Talvez as flores não sejam tão coloridas como aparentam, e seu aroma seja qualquer outro atributo ordinário.

Mesmo assim, até os pássaros soarão como ópera quando tudo parecer menos longínquo.

Um suco de maracujá, uma sessão espiritual.

Um soco no estômago e notas distorcidas. Tudo muito rápido enquanto for intenso.

Who's the Cop?

Estar consciente é o primeiro ato.

O piloto automático nos guia por caminhos incertos - e quando o alarme soa, todas aquelas pessoas em seu poder serão vitimadas por sua loucura.

Um milkshake para o brainfreeze necessário. Terno e gravata para ter o que mostrar.

Se a vida não nos ofereceu conteúdo, a morte brindará o nosso sucesso.

Sinta a dor, beije o chão, inspire a pólvora e expire a fumaça. Seu nariz é um cano longo.

Sua boca, uma metralhadora. Bombardeie impressões, devaneios.

No final, apenas o pop sobreviverá. Passaremos como vírgulas, e a história prossegue.